En 1972 cuatro de los mejores hombres del ejército estadounidense, que formaban un comando, fueron encarcelados por un delito que no habían cometido”… Si han reconocido a la perfección esta frase y encima retumba en su cabeza la musiquilla de tamborileo que acompañaba a la voz en off, entonces es usted miembro de la Generación 8.0. Más pruebas.
¿Por qué Vicky el Vikingo se rascaba la nariz?, ¿quién decía eso de “Haz el mal, haz el capital”?, ¿cómo se llamaba el mono de Marco?, ¿recuerdan el programa 1,2,3, contacto?, ¿se acuerda quizás de Naranjito, los lagartos de V, de Casimiro cantando para que nos fuéramos a la cama, de Alf, del macarra enano de Tom Cruise en Top Gun, o puede que también viera pegado a la tele Los Mosqueperros, Dragones y mazmorras y se le cruzaran los cables con Planeta Imaginario? ¿Y la estridente voz de pito de la abeja Maya y Heidi en el doblaje español? Y lo mejor de todo: ¡¡Chanquete ha muerto!!
Estupendo, pues ya puede empezar a darse palmaditas en la espalda porque es un hijo predilecto de la primera generación nacida, crecida y forjada en la democracia, la primera que fue objeto del gran experimento sociológico de la educación por la televisión, de las radiofórmulas y el vídeo. Fuimos los pioneros del lavado de cerebro de masas, dejando atrás a la generación de nuestros padres y de sus hermanos pequeños que se educó en plena Transición y que vivió la Movida madrileña y sus ondas expansivas. Aquello nos tocó un poco lejano, salvo por Alaska en La bola de cristal, razón por la cual todos somos capaces de cantar Bailando.

Los primeros españoles realmente modernizados, todos los que ahora oscilan entre los 28 y los 35 y que son capaces de cantar la primera estrofa de la canción de Los Mosqueperros, que recuerdan al grandísimo Félix en El hombre y la tierra, los mismos que no se perdían Tocata y consideraban el Un, dos, tres lo más grande de la TV. La primera que vio demasiada televisión, y remarco lo de demasiada. Los que tiraban horas y horas jugando al fútbol (fueran paquetes o no) pensando en el 12-1 a Malta...

Tengo ya muchos compañeros de generación, y cada poco en los bares llega ese momento nostalgia en el que todo el mundo hilvana una sintonía de serie de TV o de dibujos animados tras otra; y entre lagrimilla y lagrimilla por la infancia televisada, venga otro copazo. Siempre hay alguien que se acuerda de Hombres G, de los petardazos neorrománticos estilo Spandau Ballet, Duran Duran o Mecano. Porque siempre hubo gente rara que veía La Clave (con Balbín) en La 2, a la que seguían llamando el VHF, y que lo empezó a flipar con el Spectrum, el Commodore 64, la tarjeta gráfica Hércules y terminó de convertirse al freakismo cuando vio Juegos de Guerra. Años en los que el Atari no terminaba de llegar aún (faltaba poco) y no existía internet, cuando…, ¡Dios, el Seat Fura! ¿Y del walkman, y de la ropa de Privata de los pijos, y de los Peta Zetas y de cómo había siempre alguien que bebía Coca-Cola a la vez y decía que hacía bola en el estómago y la palmabas?
Somos una generación nostálgica, la misma que ahora sigue siendo por dentro un tanto infantil, lo suficiente para seguirle el ritmo a los que ya sólo viven en la realidad virtual de las webs sociales; los que se dejan barba, empiezan a ganar peso y se parecen demasiado al vendedor de cómics de Los Simpson... Somos la misma generación para la que las grandes multinacionales ya han diseñado todo un estilo de marketing basado en la nostalgia audiovisual esperando el momento en el que los 8.0 alcancen la plenitud económica (ja, ja, ¿quiénes, los mileuristas?) y gobiernen el país. Entonces todo cambiará, la modernidad será total, el efecto ‘progre’ de los 70 de nuestros padres será historia y España se parecerá, demasiado, a California.

Ah, y un último recuerdo: Fraggle Rock, Kit, Juegos Reunidos, los juegos de la peonza, el sketch de Encarna de Martes y 13, el “Puños fuera” y los Famobil.