Buen cartel. Para soñar y que luego sea lo que Dios, el toro y Cuchares quieran. Pero hoy hay mimbres y más de un cesto se confeccionará esta tarde.

Hay uno muy seguro. El del líder del año. El del torero que más ha progresado. El del que ha pasado por encima de la cabeza del pelotón de figuras, el que está encargando el dorsal del número 1, el del extremeño Miguel Ángel Perera. Ojo con este pájaro. En un año y medio ha pasado del rincón injusto del olvido a subir todos los escalones de la escalera del triunfo. Todos. Uno a uno. Todas las tardes desde julio del año pasado hasta que desemboque en el mar del invierno el largo y cálido otoño taurino. Más de cien tardes, más de cien escalones, más de cien golpes, más de cien motivos, más de cien gritos de “aquí estoy yo” para mandar en este Olimpo de figuras. Lo de Perera es imponente. Lo normal –aunque en el toro no hay aseguradora que pueda asegurar nada– es que con Perera haya alta emoción en la plaza.

Y luego el sueño, el arte o la debacle, la gracia, el duende, la improvisación, la espantá, la creatividad, el valor de los artistas, el miedo de los hombres, blanco y negro. Sólo blanco y negro. O muy bien o muy mal. Esto no tienen el gris en su paleta de artistas. Que el de arriba nos pille confesados.

Ha vuelto, Julio, Julito, Aparicio, el hijo del maestro madrileño de Fuente del Berro. Ha vuelto el Aparicio de la seda y la escultura. También cabe, si el toro no está bien enseñado, que rompamos la vajilla; pero si el toro de Vellosino viene por derecho y mete la cara todos seremos más jóvenes y se nos llenará el paladar de la miel del toreo no industrial. El que se hace a mano y en éxtasis. Difícil pero posible.

Y lo de Morante. Morante es cante jondo, rotura, toreo sin excluir ni un poro ni una célula. Morante tiene arte hasta cuando dicen que está mal. Ya sé que dependemos del toro. Pero yo he visto a este torero luminoso como Sorolla, trágico como El Greco y limpio como Velázquez hacer cosas este mismo año que no se borran del cerebro y del corazón ni con salfuman. Yo no soy mitómano pero no recuerdo una tarde con Morante que me haya aburrido.

A lo mejor me he cabreado pero aburrido, nunca.